Morvan

Morvan

- Que veux tu faire, malin, de ta vie ?

- Aller au bois et à la terre, dis-je.

Dehors, les grands chênes bercent leurs ors

sous le soleil d’août, bien après l’aurore.

Nous devisons dans le séjour sombre,

l’horloge ancienne rythme les ombres.

-Alors, tu veux retourner en Morvan ?

Je ne réponds pas. Laisse-moi du temps,

veulent dire mon silence, mon regard.

- Oui, c’est ma place, une terre d’arts,

l’art de cheminer seul dans la futaie,

de manger le pain qui sort de la maie.

le pays de la buse et du renard,

du chêne et de la chouette qui chante tard.

- Alors, j’irai dans ton pays, t’y voir,

heureux et silencieux face au soir.

J’entendrai avec toi le froid crisser

sous les pas du chien, les matins d’hiver.

Le printemps soulèvera nos poitrines,

et l’été ; l’automne sera en gabardine.

Oui, je viendrai à toi en pays vert,

puiser du cœur au fond de la terre.

Notre futur mariera sa couleur

au mauve du soir, sans souci de l’heure.

Et je veux bien croire en notre bonheur.

Noel - janvier 2008